—¿Y por qué tienes ganas de llorar? ¿Qué te pasó?
—Todo está muy triste y muy feo. ¿Tú no te das cuenta de eso?

Fragmento perteneciente a la novela titulada El solitario (pág. 42).

BCNEGRA 2012, una nueva edición del gran festival de la novela negra: Si hay un género que en los últimos años ha tenido un crecimiento exponencial –tanto en cuanto al número de lectores como en la calidad de los libros publicados-, sin duda ése es el género de la novela negra. Un importante festival está teniendo lugar durante este mes en la ciudad de Barcelona, pero aún si estás lejos de allí puedes formar parte de esta iniciativa del librero Paco Camarasa gracias a la fuerte presencia que BCNEGRA 2012 tendrá en las redes sociales.

Black coffee: No suele haber mucha presencia de la ficción en los blogs (salvo que se dediquen expresamente a ello). Este breve relato de Concha Mayo –ideal para leerlo café de por medio- ha sido una agradable sorpresa. Un bar, un café que se demora, un encuentro inesperado, los ingredientes necesarios para en unos pocos párrafos deleitar y sorprender a los lectores.

Siete cuentos japoneses, de Jun´ichiro Tanizaki: Los lectores habituales de Blog de Libros sabrán ya de nuestra predilección por la literatura nipona. Pues bien, en este post del blog Libros y Literatura, Andrés Barrero nos recomienda este prometedor libro de cuentos. Su entusiasta reseña incluye un fragmento de texto de por sí delicioso. Otro libro más para la lista de pendientes de 2012.

El hamster de la cabeza y el Quijote: Nuestra amiga Bibliobulímica se ha decidido y ha comenzado a leer el Quijote. No solamente a leerlo, sino también a tomar un curso que parece que es sumamente estimulante. En la que se puede imaginar será la primera de varias entregas sobre el tema, Ale nos regala una preciosa reflexión sobre la libertad, y sobre cómo estar en prisión influyó no solamente sobre Cervantes, sino también en otras figuras literarias y políticas. ¡Queremos saber más acerca de tus recorridos cervantinos, Ale!

Solo tú conoces la verdad: El taxista-filósofo-poeta de Ni libre ni ocupado nos regala este espléndido relato sobre un jovencito soñador. No me importa si ocurrió de verdad o es ficción: es pura belleza.

Una vez más, Paul Auster, uno de los autores favoritos de la casa, vuelve su mirada sobre sí mismo. Así como en un libro anterior, A salto de mata, recordaba sus años juveniles de aprendiz de escritor, en este Diario de invierno parte de la llegada de las primeras señales de la vejez para rememorar episodios de su vida.
De esta manera se suceden anécdotas tales como un accidente infantil jugando al béisbol, el descubrimiento del sexo, las masturbaciones adolescentes y la primera experiencia sexual, el recuerdo de sus padres, un accidente de coche en el que su mujer resulta herida, una presentación en Arles acompañado por su admirado Jean-Louis Trintignant, la estancia en París, una larga lista comentada de las 21 habitaciones en las que ha vivido a lo largo de su vida hasta llegar a su actual residencia en Park Slope, sus ataques de pánico, las historias de sus abuelos, sus dos primeros matrimonios fallidos y el largo y feliz matrimonio actual, la visión de un viejo thriller por televisión y las reflexiones que favorece, las visitas a la familia de Siri, los viajes, los paseos, la presencia de la nieve, el paso y la herida del tiempo, la conciencia del cuerpo que envejece…
En definitiva, Diario de Invierno constituye un verdadero rompecabezas que permite reconstruir su vida a partir de vivencias, sensaciones y recuerdos.
Como otros libros suyos, éste también ha cautivado a la crítica. De Paul Auster han dicho: “Un escritor cuya obra brilla con originalidad e inteligencia” (Don DeLillo). “Ha construido uno de los universos más inconfundibles de la literatura contemporánea… Realmente está en posesión de la varita de un mago” (Michael Dirda, The New York Review of Books). “Uno de los escritores intelectualmente más elegantes.” (Howard Norman, The Washington Post Book World).
Del mismo autor hemos reseñado en este blog Sunset Park, Invisible, La música del azar, La noche del oráculo, Cuidad de Cristal y Mr. Vertigo.

GATO ANTE EL OTOÑO

a H.P.

Caen las hojas, amarillas, muertas,
bandada dispersa por el aire
en la dirección equivocada.

El gato las vigila. Cada pequeña cosa
que se mueve tiene, para él, un propósito;
detenerla es preciso.

El aparente enciuentro entre dos voluntades,
el misterio que nos amenza.

EL GATO COMO VOLUNTAD Y REPRESENTACIÓN

a Ana Russo

Los gatos se fastidian ante las puertas cerradas:
o dominan el mundo, o se tumban a morir.

Que su único límite sea su cansancio;
detrás del muro, podría haber el pájaro.

Al gato lo dejan perplejo los espejos:
“¿La zarpa se detiene, el ojo sigue?¨

Los espejos son el comienzo del lenguaje.

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 CUANDO CAMINO A SOLAS POR MI CUERPO

Encuentro un manojo de huídas
Archivadas en mis pómulos
Unas tres profecías pendientes
Y un Apocalipsis a punto de estallar.




PUÑAL DE VIDA


El televisor está prendido, la lluvia …
… La lluvia descansa en la estufa encendida.
Hay calor en esta casa pero tu ausencia continúa abrazándose al otoño que despierta en mí
algo parecido a un gemido perdurable.


Sí, me abrigo con tu ausencia.
Escampada espero ése otro frío que se prolonga
como siempre
hasta que el sol despierta este húmedo silencio.


Y exploto llena de cenizas, sin fuego, sin llama,
Exploto
Mientras llueve en la mesa fría y el frío se extiende sobre esta carne que ya no es carne y no tiene cuerpo
Donde aferrarse.


Me diluyo. Me engendro en sangre quebrada.
soy toda pedazos envuelta en un vacío.
Toda triturada. Toda sol y lluvia y frío


La trinchera está cerrada, el único cadáver es el mío, cadáver que nunca muere y respira entre infiernos asegurados y paraísos superficiales.


Hay olor a madera… Llueve pino, eucaliptus,
llueve madera seca en el bosque de esta mesa,
mientras me suicido en el vuelo de una hoja recién caída
y soy relámpago y caigo sobre mi propia piel
y soy trueno que se llueve sobre tu ventana cerrada
y soy tu hija y no abres
Vida.
No abres
No abres la puerta

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“El asombro es el pie derecho de la libertad”

Para Alberto Chimal las fronteras son diferentes, lo consciente, lo inconsciente y la imaginación ocupan el mismo espacio al mismo tiempo e interactúan. Será eso… o que escucha las historias que los gatos le cuentan sobre la humanidad en sus paseos nocturnos y luego las transforma como un paciente alquimista para los humanos. Lo más importante es que Alberto Chimal conoce de cerca a toda mi familia, no hay monstruo que no haya observado de cerca. Abandonó la ingeniera para conectar palabras. Todo lector que se acerque a su obra lo agradecerá enormemente. Por si todo esto fuera poco, Alberto Chimal inventa una ciudad para esta Gran Monstrua Azul Comelibros.

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