Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Un cuadernillo son cinco pliegos de papel; una mano tiene veinticinco pliegos o cinco cuadernillos; resma: quinientos pliegos, cien cuadernillos o veinte manos y por último, una bala que son diez resmas, cinco mil pliegos, mil cuadernillos o doscientas manos. El papel.

No se si las ideas se medirán, en todo caso en el Museo de Pesas y Medidas de París junto al Péndulo de Foucault, hay una suerte de casco metálico perlado con un sinfín de remaches y cables de cobre (recubiertos de una fina película de algún tipo de material flexible), metido en una campana de cristal, con un letrero delante que, traducido directamente del francés, dice: «Para medir el seso». Del «Mensus Cerebrum» no he encontrado literatura, salvo alguna referencia apócrifa en un libro sobre higiene y salubridad, editado por El Ejército de Salvación a mediados del siglo XIX, en  Columbus, Ohio. Es una ilustración sobre el citado aparato, en una aplicación sobre el cráneo de algún ser desahuciado por el vicio, pero ya digo, no es explícita la referencia, sino apócrifa y en el citado artículo no hay ninguna explicación sobre el origen y propiedades de la singular máquina. Lo que no se es la unidad de medida para tan delicada substancia, ni que sistema utilizará el medidor de sesos para calcular las dimensiones de las ideas.

El problema es la escasez de folios. La ideas ya vendrán, pero los folios, ah los folios (vamos los DIN A-4).

*

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Después del Diluvio Universal, Noé posó el Arca en la cima del Monte Ararat. Esta frase promete más que la anterior, veamos hasta donde nos lleva.

Ese monte es el símbolo nacional de Armenia y se encuentra en Turquía, se ve desde Ereván, pero los armenios no pueden llegar a él. A sus pies se encuentran las primeras vides plantadas por el hombre, por Noé. El arca medía 133 metros de largo o eslora, 23 metros de ancho o manga y 14 metros de alto, lo que le daba un volumen de 39.500 metros cúbicos, con un peso aproximado de 13.960 toneladas.

Como digo, dadme una buena historia y moveré el mundo.

A los armenios los fueron masacrando los turcos desde el siglo XIX hasta llegar al genocidio de 1917, en el que se habla de un millón de muertos. ¿Que más da Armenia cuando lo demás nos atenaza y nos muerde los calcañares?  La ciudad se derrumba y yo cantando. Existen ideologías, lo mismo de izquierdas que de derechas, que buscan agrupar a las personas y diluirlas en colectivos susceptibles de fácil clasificación, simplificando. Y es que el poder no tiene tiempo de analizarnos uno a uno.

Barcos que parten de  Plymouth o de Southampton con destino al Nuevo Mundo, que es siempre una buena historia, semanas de navegación para contemplar la verde figura de la Estatua de la Libertad, viajan algunos armenios huidos del terror turco, conservando su religión de dhimmi, algunos llegarán a Cuba patria o muerte, dejando atrás al Sultán y a su monte en camarotes de tercera o pasajes de cubierta.

¿Que más da Armenia? ¿Que más da todo?

Necesitamos una buena historia, nos la piden los americanos para poder ver el verde óxido del cobre de la estatua que guarda la entrada de la ciudad de la esperanza.

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http://youtube.com/watch?v=C_eVwfhd0Q4″

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«Unos ojos te han hecho mal, tres te habrán de sanar.»

Si te duele el oído, es por el sapo que vive dentro. Ese ser, independiente de nuestro cuerpo es lo que nos hace oír. Es muy goloso y para conformarlo, que se quede quieto y no duela hay que derramar un dedal de leche de una recién parida dentro del oído doliente.

Una antífona es un verso u oración con melodía propia.

En un taller de Tomelloso le dijeron la oración del mal de ojo a una máquina que no funcionaba. A la señora que realizó el sortilegio se le abría insistentemente la boca y le lloraban los ojos. Estaba plagado el ingenio.

Kyrie Eleisón quiere decir Señor ten piedad de nosotros.

Yo no sé muchas cosas, otras las aprendo y otras me las invento, pero lo de la máquina fue verdad: le dijeron la oración, había testigos. Hay gente envidiosa que no puede ver que a otros les vaya la cosa bien. La tentación no descansa.

Cristhe Eleisón es Cristo ten piedad de nosotros.

El doctor Fausto le vendió su alma al diablo, los derviches giróvagos danzan girando para llegar al éxtasis místico y San Juan de la Cruz buscaba la Luz Divina. La tentación no descansa.

«Como estas palabras son tuyas y verdaderas, Dios te quite todo el mal que tuvieras.»

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Pantalón azul sujeto con tirantes grises, no de botones, de los otros con presillas doradas parecidas a bocas de cocodrilo. Las ojeras de la siesta tapadas con gafas negras. El pelo mojado y sucio, pastoso, asqueroso y aplastado.

La mala leche de después de la siesta sin tapar.

Tom Waits

Como tantas cosas, como casi todas, aquella noche Tom Waits se quedó en el maletero del Seat Ibiza gris y como tantas cosas, todas, desapareció. Apareció empotrado, posteriormente, tras la pared de cualquier casa o bajo alguna escalera, ya no recuerdo,  que era a donde iban todas las cosas a parar: la salida cósmica. La entrada era el maletero.

El sombrero se quedó, como recuerdo y señal.

Abandonad toda esperanza, aquí queda el sombrero como advertencia: no oséis entrar o estaréis durante toda la Eternidad empotrados tras la pared de cualquier casa.

Yo no sé quien es ese Waits, soy un analfabeto musical, dijiste ¿recuerdas?

Y lo abandonamos a su suerte en el maletero de un Seat Ibiza gris, una noche de cena agria.

*

http://youtube.com/watch?v=XrkThaBWa5c”

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Ya desde la carretera de Ruidera, hacia Tomelloso, vieron un espejismo. Un espejismo que figuraba aguas sanguinas, altísimos árboles desmochados, castillotes dentones y no sé qué banderas moradas, larguísimas, paralelas al viento. En las llanuras manchegas hay espejismos como en el desierto. Espejismo que copian ciudades que nunca llegaron a ser, fincas floridas y árboles sin nombre en las botánicas. A veces los labradores seducidos por el espejismo lontano se salen del surco y echan a andar besana adelante pensando en llegar a un oasis de aguas y flores, de casas albas y árboles mocísimos; a un campo de verdad sin sed, tapizado de lagos verdeazules.

Por los viñedos próximos se veían hombres que andaban entre cepas, palpando racimos y haciendo cábalas para la inmediata vendimia. Gentes que calculan el peso de las uvas a ojo y les clavan el diente para medir la maduración definitiva. Las uvas son los últimos frutos de la lozanía del año, las que traen los más escondidos zumos de la tierra, las últimas mieles que engendró primavera allá en sus lejanos abriles. El mosto es caldo de la tierra ya moza vieja, espasmo dulzón de la cuarentona que echa sus últimos alegrones bajo oros viejos y pájaros fugitivos. El mosto cálido y pegajoso es sangre tardía, llanto de premio Nobel, poema escrito con canas y olor a tabaco. Es sangre de abuela joven o de madre vieja. Sangre con las muchas noches de lágrimas y raíces. El mosto viene del más soterrado ovarial de la tierra.

(De El Rapto de las Sabinas)

http://youtube.com/watch?v=uIKKVQle_04″

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Recuerdo un cuento de Aldecoa (Ignacio), «Los Pozos», sobre toreros de mala muerte en la posguerra, cambiándose en la posadas y toreando en plazas de carros, siempre con el miedo metido en el cuerpo, viviendo con él; jugándose el tipo en pueblos donde uno no iría ni a recoger cuartos.

Leído con quince años ese libro de cuentos me conmovió. «Estos relatos constituyen un puntual testimonio de los años oscuros de la posguerra y en ellos palpita, en apretada humanidad, la gente triste y resignada, amarga y tierna de la España de los años 50», cuenta la contraportada del libro.

Saber mover las piezas no implica que sepas jugar al ajedrez, simplemente eres capaz de mover las fichas por el tablero; suele pasarnos frecuentemente con todo.

Ahora me acuerdo de otro cuento de la recopilación, sobre peones camineros «La urraca cruza la carretera». A los peones camineros les decían casilleros pues vivían en unas casas pequeñas (casillas) al borde de la carretera, con la familia y las gallinas. Había una de estas cada ocho kilómetros y cada peón mantenía cuatro kilómetros de carretera a cada lado de la casa. Fueron gentes que sufrieron mucha necesidad, luego con el tiempo a los trabajadores del Estado les fueron mejorando las condiciones de vida. Llevaban una boina con escarapela en un lado; desertores del arado (expresión del realismo social)  eran la mayoría de pueblos míseros y sojuzgados por terratenientes, igual que los civiles. Los funcionarios de entonces ,ferroviarios, camineros, oficinistas del ayuntamiento, etcétera, a pesar de su miseria, cuando hablaban lo hacían revestidos de un orgullo fatuo que le daba más razón a sus argumentos, como si fuesen más listos que el común de los labradores.

Creo que era Poe el que asignaba más inteligencia  a un jugador de damas que a otro de ajedrez. En la barbería de mis ancestros había colgado de un vértice, como un rombo, un damero que me llamaba mucho la atención.

http://youtube.com/watch?v=fltOORzSZe4″

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La chica hizo una pirueta, se volvió hacia él, se acercó, se agachó, y lo vio a 34 centímetros.  Entonces él supo que era ella, los mismos ojos…

Era una noche rutinaria, de trabajos forzados en la oficina.  Días aquellos en que la itinerante música de U2 sonaba en el teclado del Chamaco, que traía incluidos parlantes con Suround, allá al fondo, Raúl con los audífonos movía la cabeza al ritmo de Arjona y su campeón de la rutina;  mientras los merengues de Jorge se disolvían entre los cubículos, más allá, cada quien se hundía hasta las 9 de la noche tratando de vectorizar lo que sus ojos cansados podían fotointerpretar.

Pero ese día era especial, jugaba la selección nacional otro partido más –o menos, nunca se sabe-, así que los más parranderos convencieron al jefe de variar la semana, pasar por un bar nocturno a ver la goleada, allá por la zona selecta de las gringas de Palmerola.  No era común que él nos acompañara, como jefe siempre se mantenía al margen, pero como amigo era confianzudo al extremo, se entrometía hasta en temas que no debía.

Partimos, caminata de chistes, sangrones, crueles, pero agradables ante la sensación que no habrían más vectores por ese día –y noche-.  Raúl se contó el mismo episodio, cuando le botaron los mapas a la basura, Juan el de los mapas mojados en las vistas públicas el día de vacunación canina, yo la misma que me sabía, que apenas me causaba risa a mí mismo por ser humor de los cincuenta.

Llegamos a un antro, que por fuera parecía casa de habitación, tras pasar la puerta el ambiente cambió.  El chamaco que tenía experiencia en esos transes, se puso de acurdo con el gorilón de la entrada, nos llevó por un pasadizo hasta un auditorio con luces giratorias, gente sentada en butacas de tres, un escenario triangular con un tubo vertical al centro y una horizontal al extremo, por las gradas.  Pagamos compañía de mosto en una cubeta fría, que incluía unas fichas plásticas para piruetas especiales.

El partido, aburrido.  A mitad del segundo tiempo llevaban a la selección 4 a 1, y con pocas señales de supervivencia.  Desde un estrado extremo, un animador anunció que llegaba la hora de ponerle sabor al partido.  De inmediato la gente se apiló a la barra, empezó a dar aplausos fuertes en un ritmo que no tenía nada que ver con la canción de BonJovi que venía de fondo. Y así, una a una, fueron pasando tres chicas, cada una, con una rutina similar.  Plataformas de 4 pulgadas, trapos provocadores.  Una canción movida, luego las luces bajaban y una canción romántica llevaba a la chica al ritmo de aplausos, entre más, menos ropa, mientras algunos desesperados gastaban su ficha de primera intención.

Pero cuando llegó la cuarta chica, el panorama cambió.  Mi compañero de a lado se puso un tanto nervioso, desde que la chica subió, tomó el limón y se lo exprimió en la boca con energía, luego se acomodó en la butaca y pareció que le dieron vuelta algunos engranajes dentro de las sienes.  Con boca abierta como Pac-man babeó, miró a la potranca dar vueltas sobre la barra, secarla con una servilleta que le ofreció un chavo en el otro vértice, y así se gastó la canción de Carlos Vives, con impecable estilo.

Pude ver los párpados de mi amigo bajarse hasta la mitad, como Garfield, luego los crispó, vidriosos como canicas húmedas.  Las luces bajaron, e inició la inmortal canción de Def Leppard: Love bites.

When you make love, do you look in the mirror?

Who do you think of, does he look like me?

Pero su sensación no era de gusto inmediato, pues hubiera puesto la ficha en sus dientes tan pronto como iniciara el round, más bien parecía ir y venir en un columpio de tiempo, que en la tangente suroeste le sacudía el saco y reaccionaba en pequeños movimientos de cabeza.  Sus recuerdos debieron estar volando a ese primer año de universidad, cuando una mochila y cuadernos eran todo lo que se ocupaba para sobrevivir.

Do you tell lies and say that it´s forever

Y entonces, tuve la impresión que él estaba viendo en aquellos ojos, un rostro familiar, quizá le traía la remembranza de un amor de antaño, antes de las hipotecas de esta vida.  Poco le importó saber que estaba disminuyendo su ropaje, eran sus ojos y una sonrisa escondida que le traía –y le llevaba- a un hito distante, en un latido atrás de aquel edificio de Ingeniería Industrial, tan lejos como la órbita de la constelación GLONASS pero tan cerca como la captura de su fase portadora.

Do you think twice or just touch ‘n’ see

Sus ojos daban vueltas en quiebres agudos, pero no en los 10 metros de arista del equilátero, estaba mucho más allá.  Entonces sintió como que una capa se le salía de la epidermis, una, otra, otra vez, en piel de gallina.  Mientras la chica mostraba sus dotes de ensueño, los aplausos sonaban y ella se colgaba del tubo en una sudada media vuelta.  ¡Espectacular!

I don´t wanna touch you too much baby

Cos makin’ love to you might drive me crazy

La chica cerró la tijereta, cubriéndose la vida con una mano, se volvió hacia él, se acercó, se agachó, y lo vio a 34 centímetros.  Juraría que entonces él supo que era ella, los mismos ojos, los de la chica parecieron chocar también, se retiró y regresó a su show.  Entonces él la persiguió con los ojos hasta el cansancio, ella esquivó mientras pudo pero la distancia no hizo más que facilitar su vista fotogramétrica y finalmente la quijada se le cayó como gaveta.

I don´t think that love is the way you make it

Tras un par de miradas penetrantes, que parecían hacer fusión en el aire, ella no pudo terminar la canción, hizo un ademán para contentar a su público, dio la vuelta y se acercó a las gradas.  Medio público le gritó que lo terminara, pero ella ya estaba siendo ayudada por el coime, que le brindó sus prendas superiores, las únicas que pudo quitarse y la llevó por un extremo de la barra.  El animador disimuló todo, hizo el primer llamado a todas las chicas y pidió aplausos para la gran Pamela.

So I don´t wanna be there when you decide to break it

Love bites love bleeds – it´s bringing’ me to my kneeds

Love lives love dies – it´s no surprise

Love begs love pleads – it´s what I need

La chica pasó por el lado, lo miró a los ojos, le tomó la mano y le dio un beso en la mejía y le susurró algo entre dientes.  Luego se fue.  Pude ver en sus lindos ojos tres quintos de lágrima, yo estaba desconcertado, aturdido y no sabía exactamente que pensar.  Absolutamente nadie sabe que decirle a un amigo, que de repente en un paseo nocturno se encuentra a una distancia de un 34  centímetros de unos ojos que parece conocer en distancias mucho más cortas.

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______________________________________________________

Años mas tarde me confesó, que convenció al coime de llevarse a la chica esa noche.  No me contó más detalles hasta que lo leí en su estado de Facebook, que no ha cambiado en mucho tiempo.

Aquella noche, estabas allí.  Eran tus ojos, tus labios, estabas allí.  Era tu sonrisa, tu tatuaje, tu sudor, estabas allí.

En la mañana vi tus ojos de nuevo, lindos, tu sonrisa, preciosa, pero no era tuyo.  No estabas allí.

Solo estás en todas partes.

Tomada de por allí… con casi el mismo permiso.

Las antiguas mozasviejas, las de cuando éramos chicos, olían a cerrado y a bolas de la polilla.

Algunas parecían sacadas de una tragedia griega. Las pobres servían de mofa, pues en aquella época se consideraba una desgracia quedarse soltero, soltera más aún, y en la Mancha profunda las desgracias se conjuraban riéndose de ellas o más bien de quienes las padecían y así se iba pasando la vida. Entonces había pocas distracciones: hacer muchachos, criticar y cachondearse de los desgraciados.

Era lo que había, por lo tanto no se sabía que fuese malo. Luego las costumbres se fueron suavizando, poco a poco y no hace mucho, quienes los tenían, sacaron a sus hijos retrasados de los baúles y las cuadrejas, a la calle y a los centros, sin miedo a que los apedrearan.

No obstante las críticas siguieron, que siempre ha sido deporte de los pueblos. Además el pellejo por varas castellanas (83,59 cms. ó dos codos ó cuatro palmos) siempre ha estado bien de precio. Ahora las mozasviejas son solteras y donde antes se veía una maca, ahora se ve una ventaja.

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Repite sistemáticamente el predicado de las frases que recita su esposa, de todas. Están hablando del piso que a un nieto que tienen, portento donde los haya, una lumbrera que saca matrículas de honor, le van a alquilar sus padres. La madre del cerebro es la hija de la pareja. El considera que el mejor piso que deben alquilar es el de una señora cajera de un supermercado, cercano a la universidad, dice. Pero claro, tu hija es como tú y va a hacer lo que ella quiera. A todo esto la sala de espera esta media ya de gente tan sorprendida y boquiabierta como nosotros. Comienzan a tratar cuestiones más peliagudas y referidas a enfermedades y dietas. Él sigue con su tono elevado y su voz presuntuosa.

Empiezo a notar el calor, como es de esperar en un centro público el aparato de aire que está encendido es el de la zona donde no hay nadie. El murmullo sube de tono y de intensidad, el calor se hace insoportable, alguien levanta la persiana que estaba bajada, la luz me molesta en los ojos y hace que la sensación térmica aumente. Los pacientes se eternizan en el consultorio o eso creo. Nadie se calla y empiezo a sudar. Me levanto y paseo rápida y convulsamente y lejos de calmarme aumenta el agobio y el nerviosismo.

Pienso en el hermano de un compañero de espera, intentando evadirme, pero es imposible. Ni pensando en su vecino, ni en los setos de boj que había en su calle encuentro calma. Mi cerebro no entra al trapo de los engaños ni sigue ninguna secuencia de pensamiento, solo calor y nervios.

Cuando me veo como Michael Douglas en «Un Día de Furia», nos hace pasar la doctora.

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