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Escribir

franciscon — Sun, 14 Mar 2010 16:00:09 +0000

Me planteo esta mañana de sábado si no es un pecado emborronar píxeles, si el mejor homenaje al escritor muerto no sería callar para no ensuciar el lenguaje con petulantes frases, por supuesto mal escritas y de las que tan lejano estaba el escritor ahora muerto. Ese que arrostró durante toda su vida el pecado de saber escribir, como Galdós, como Plá, y como ellos nunca perdonado por las medianías. Hasta, lógicamente, el postrer momento. Delibes, el escritor ahora difunto, solía decir que los que mueren son los buenos y quedamos los malos.

Etiquetas: Literatura, palabras, Parole

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Andrés e Intentos

franciscon — Sat, 06 Mar 2010 16:00:10 +0000

En estos días de naturaleza desatada y como cambio mínimo de tercio, hablo de Andrés. En el siguiente párrafo a lo mejor sigo con este proyecto semanal, pero ahora voy a hablar de Andrés. Del orondo y desacomplejado Andrés, vendedor de cupones, limpiador, letrista de canciones, poeta, camarero, futuro policía a pesar de sus casi cincuenta años y más de cien kilos, vigilante jurado y sin jurar, sofista, felizmente ignorante. De ignorancia atrevidísima. Alegre seguidor del reduccionismo metodológico y del frater Guillermo de Ockham. Tenía para todo una explicación, siempre la más sencilla. Cuando digo para todo, me refiero a Todo, a cualquier cosa, situación, problema, ser o esencia, reduciéndolo a la mínima expresión. Cierto día, en uno de sus continuos monólogos, peroraba sobre la Tierra, afirmando toda suerte de sencillas teorías y soluciones para el cambio climático en cada una de sus infinitas variantes: exceso de CO2, quitar los vehículos a motor e ir andando; sobrepoblación, una guerra mundial cada tanto… Llegando en cierto punto a disertar sobre los movimientos telúricos. Los terremotos, según él, eran producidos por el enfado de la Tierra hacia los hombres por los sondeos que contra ella hacían (pozos de petróleo, de agua, minas…), siendo los temblores, movimientos compulsivos propios del cabreo, por que, imagínate si a ti te clavasen agujas que leche se te pondría.

Han habido intentos. Cuando las circunstancias y los problemas me acorralaban. Por lo menos tres. Alguna vez estuve casi un año sin beber…mucho. Eran fáciles. La mente sabía que solo era un ayuno pasajero, una especie de cuaresma y como dice el aserto: «el hambre que espera hartura, no es hambre». La conciencia descansaba algunos meses. Las dificultades comienzan cuando te planteas dejar de beber para siempre.

Etiquetas: palabras, Parole

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Autodestrucción

franciscon — Sat, 27 Feb 2010 22:00:10 +0000

No se si como hipérbole, pero la imagen que tengo y recuerdo de esa época es de arena escapándose por entre los dedos de unas manos reacias a cerrarse. Notando como cada grano que caía era mi vida que se escapaba y a pesar de ser consciente de ello, lo veía como un espectáculo, como esos planos cenitales de las películas en las que parece que el espectador tenga el punto de vista de Dios. A veces incluso, resultaba entretenido contemplar la propia autodestrucción en ese regodeante patetismo, ese halo funesto, a lo mejor romántico. Sentir que todo se escapa y no hacer nada por evitarlo y sobre todo, desear la llegada de ese predecible final para de una vez por todas dejar las medias tintas y encontrar esa placidez que solo da el alcohol o la muerte. Cuando no se respeta la vida propia es difícil sentir algo por la de los demás, incluso por los más cercanos, incluso por la propia carne. Os extrañará que se pueda asistir a esa carrera al abismo sin mover un músculo, cierto, ahora lo veo como algo casi imposible. Pero entonces no.

Etiquetas: Parole

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En el patio

luc — Fri, 26 Feb 2010 05:00:32 +0000

Como el asunto venía de enrosque propusimos ver un poco de porno para amenizar lo irremontablemente aburrido, mucho más que el video, el enrosque, la visión del humo en la pared del patio.Explotar globitos de aire fue la segunda opción y recortamos porciones de láminas plásticas de embalaje para que cada uno tuviese su goce en cantidad justa y proporcional.De inmediato sentimos que no

Culpa

franciscon — Sun, 21 Feb 2010 05:00:11 +0000

La pronta mañana viene cargada de culpas. De promesas solo pensadas, no vaya a ser que despertemos a todos. Preguntas de fácil solución y rebuscada respuesta que busca (la respuesta) que la falta sea de otro, De nuevo promesas. Y culpas. Por fin, doy con la clave, es fácil como decía. Pienso en terribles palabras como «nunca» y «siempre» mientras me aseo. Ya vestido y contento, pues he encontrado el arreglo a mi vida, no beber, salgo a la calle. En el coche reitero las promesas con renovada ilusión, por fin voy a acabar con este suplicio. Paro donde siempre y pido el café de siempre. El camarero me pone la copa de siempre (o yo se la he pedido) que bebo de un trago, como siempre, aplazando hasta mañana la conclusión de este infierno. Durante dos mil mañanas.

Etiquetas: palabras, Parole

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Solenopsis ecuménica

luc — Thu, 18 Feb 2010 05:00:30 +0000

Yo confieso ante Dios Todopoderoso y ante vosotros, hermanos, que he pecado mucho, de pensamiento, palabra, obra y omisión.Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa. Por eso ruego a Santa María siempre Virgen, a los ángeles, a los santos y a vosotros, hermanos, que intercedáis por mí ante Dios nuestro Señor.Amén."Súplica". Fotografía de Marcelo Aurelio a quien agradezco profundamente por el

El ocho

luc — Tue, 16 Feb 2010 22:00:26 +0000

Hace ocho años que comencé este blog. Muchas horas escribiendo, pensando en forma de post con el fin de entretener, divertirnos y de paso practicar un poco con palabras.Comunicar.Mucha gente pasó por aquí. Algunos se convirtieron en grandes amigos. Otros lo fueron y hoy son la sombra desdibujada de lo que creí ideal, eterno, definitivo.No tengo ganas de publicar nada de lo que escribo. Veo la

Frase de la Semana

juanmanuel — Mon, 15 Feb 2010 16:00:28 +0000

Un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruido, un corazón que llora.

Proverbio hindú

Autocompasión

franciscon — Thu, 11 Feb 2010 22:00:09 +0000

La estancia, una cocina en una casa de las viñas, no resulta en principio muy acogedora. Después, ya comidos, la pesada digestión y el luminoso fuego de sarmientos y cepas que arde calmamente transmiten cierta comodidad. Hombres de casi cincuenta años recostados en los poyos, otros sentados en sillas; unos con el pelo cano, otros aún no y pocos sin pelo. El crepitar de los sarmientos y el leve sonido de la combustión de las cepas propicia la conversación, incluso la confesión. Fuera arranca a llover, otra vez, con energía. La tierra, harta ya de agua este invierno, es incapaz de absorber la que le cae quedando todo encharcado en pocos minutos. La conversación discurre por vericuetos cada vez más profundos, existenciales, conforme cae la tarde. En este punto afirmo: la autocompasión es el estado perfecto para un dependiente del alcohol (o lo que sea). Me exigen explicación de tal aserto (como no puede ser de otra manera). Cuando alguien cae en la autocompasión deja de ser responsable, ante él y los demás, de sus actos. Es decir, sus actos aunque malos o fatales dejan de tener repercusiones sobre él, debido a esa irresponsabilidad. Mi sino me lleva por estos caminos, un hado nefasto que me empuja a cometer los más horribles actos que yo no quiero. Amparado por la condescendencia de quienes le rodean, que dándolo ya por perdido, justifican sus hazañas como la cruz con la que hemos de cargar. Dejando al interfecto libre de preocupaciones y en inmejorable posición para solo preocuparse de como conseguir su dosis de alcohol. Se hace de noche inmediatamente, casi sin crepúsculo. Deja de llover. Lamento no saber explicarlo mejor mientras recogemos. Decidimos marcharnos: ya es tarde. Dos se quedan.

Etiquetas: palabras, Parole

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El día que decidí dejar de ser escritora

sara — Thu, 11 Feb 2010 16:00:15 +0000

Hola a todos:

Después de este tiempo sin actualizar el blog, siento que me falta algo. Necesito opiniones, leeros y charlar con vosotros. Muchas gracias a todos los que comentaron mi anterior post de despedida, y gracias también a los lectores que se han apuntado a seguir mi blog a pesar de estar ausente. Os dejo un relato que escribí hace unas semanas. Espero que os guste.

El día que decidí dejar de ser escritora dejé de vivir. Mi esencia se esfumó con la pluma, su tinta y mis últimos escritos por el cubo de la basura. Até bien la bolsa, negra, preparada para el entierro y la deposité en una fosa común donde yacen las penas del alma; también las almas en pena.

No me separé de la fosa en toda la tarde, esperando que alguien llorara en aquella improvisada tumba. Pero nadie lo hizo.

Los pájaros siguieron cantando, los vecinos discutiendo, los niños jugando, … Nada había cambiado, salvo que existía un alma menos en el mundo.

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Al caer la noche, una niña se arrodilló junto a mi tumba. Pensé que por fin alguien había reparado en la pérdida de mi alma, que alguien lloraría mi ida. Pero no. Aquella niña cruel arañó la bolsa negra y extrajo todo su contenido. Estuvo unos minutos, quizás horas, leyendo mis textos. Yo la observaba sentada sobre las cenizas de mi vida.

De espaldas a mí, la niña sentada, con las piernas cruzadas, leyendo mi alma desnuda. Mi cuerpo, rígido y testigo, observando sus cabellos dorados rozando las viejas páginas de mi memoria.

Aquel escenario habría dado para otra historia. Lo habría hecho si mi alma aún fuera mía y no de aquella niña, desenterradora de sentimientos.

Lentamente, la profanadora de almas perdidas se giró y descubrió un cuerpo inerte que la observaba. Su rostro, blanco y lúgubre, también habría dado para una historia de terror. Sus mandíbulas se ensancharon, sus ojos enrojecieron, su cuerpo entero tembló. Y de pronto me encontré delante del temido diablo.

—Una buena oferta, sí señora. Hace años que no encuentro un alma tan sana.— sus palabras desgarraron mis sentidos.

Quise hablar, pero mi cuerpo inerte no escuchó. Resultó que sin alma estaba muerta en vida y las palabras que emanaban de mi boca no eran las deseadas. Solté elogios sin quererlo y zanjé un trato sin lágrimas en los ojos.

Perdí mi alma pura de escritora. Sin embargo, me hice famosa. Mis historias se leían en todo el mundo, pero yo no podía leerme. Yo no era yo; era una escritora que había vendido su alma al diablo.

Al diablo editorial.