GATO ANTE EL OTOÑO

a H.P.

Caen las hojas, amarillas, muertas,
bandada dispersa por el aire
en la dirección equivocada.

El gato las vigila. Cada pequeña cosa
que se mueve tiene, para él, un propósito;
detenerla es preciso.

El aparente enciuentro entre dos voluntades,
el misterio que nos amenza.

EL GATO COMO VOLUNTAD Y REPRESENTACIÓN

a Ana Russo

Los gatos se fastidian ante las puertas cerradas:
o dominan el mundo, o se tumban a morir.

Que su único límite sea su cansancio;
detrás del muro, podría haber el pájaro.

Al gato lo dejan perplejo los espejos:
“¿La zarpa se detiene, el ojo sigue?¨

Los espejos son el comienzo del lenguaje.

http://conestebocaenestemundo.blogspot.com/atom.xml

 CUANDO CAMINO A SOLAS POR MI CUERPO

Encuentro un manojo de huídas
Archivadas en mis pómulos
Unas tres profecías pendientes
Y un Apocalipsis a punto de estallar.




PUÑAL DE VIDA


El televisor está prendido, la lluvia …
… La lluvia descansa en la estufa encendida.
Hay calor en esta casa pero tu ausencia continúa abrazándose al otoño que despierta en mí
algo parecido a un gemido perdurable.


Sí, me abrigo con tu ausencia.
Escampada espero ése otro frío que se prolonga
como siempre
hasta que el sol despierta este húmedo silencio.


Y exploto llena de cenizas, sin fuego, sin llama,
Exploto
Mientras llueve en la mesa fría y el frío se extiende sobre esta carne que ya no es carne y no tiene cuerpo
Donde aferrarse.


Me diluyo. Me engendro en sangre quebrada.
soy toda pedazos envuelta en un vacío.
Toda triturada. Toda sol y lluvia y frío


La trinchera está cerrada, el único cadáver es el mío, cadáver que nunca muere y respira entre infiernos asegurados y paraísos superficiales.


Hay olor a madera… Llueve pino, eucaliptus,
llueve madera seca en el bosque de esta mesa,
mientras me suicido en el vuelo de una hoja recién caída
y soy relámpago y caigo sobre mi propia piel
y soy trueno que se llueve sobre tu ventana cerrada
y soy tu hija y no abres
Vida.
No abres
No abres la puerta

http://conestebocaenestemundo.blogspot.com/atom.xml

Árbol muerto


Respiran las cosas
respira la noche
el aroma a jazmín
en que se ahogan mis pensamientos
El cielo suda incienso
que penetra
toda materia dispuesta a amar
Y el papel despierta
después de morir el árbol
y sabe a miedo
a miedo de perder
la tierra otra vez




De luna los sueños ocultos
de luna los rojos otoños
de luna los lunares de una niña de luna
que descalabrada en los mares de sus lunas
jugaba con el conejo de queso
Y de luna los lunares azules
de tres hermanos viejos
eran uno en el tiempo lunar
el que contó cuentos a la luna infante
el que le dio consejos para el primer eclipse
y el que perdió a la luna
que ya no era niña en el lado oscuro lunar
Ya los tres hermanos viejos
encanecidos por un rallo de luna
bajo su nieta luna por siempre dormirán
De luna las noches nauseabundas
por las mareas de la luna
De luna los lunares enormes
con su forma de luna creciente
sobre un charco de luna láctea
De luna las ilusiones
de luna los desencantos
de luna las cartas escritas
en el contorno de la noche lunar

Poeta mexicana (Puebla, 1976). Publicó Palabras fértiles, (Instituto Hidalguense de la Juventud y del Deporte, Pachuca, 2003) y en breve verá la luz Los laberintos. Su poesía es un desgarrado lamento ante la pérdida, una interrogación al mundo que observa el yo poética entre la inocencia y la brutalidad. El desconcierto vital vaga por una forma a veces quebrada y sígnica, y a veces casi narrativa. Los poemas que presentamos pertenecen a los libros Palabras Fértiles, Los laberintos y Amanecer sin sueño.

http://conestebocaenestemundo.blogspot.com/atom.xml

La consagración de la casa

Durante los días innumerables,
privados de signo y de memoria,
se abren sin cesar las puertas de la casa.
Lo que se reconocerá siempre
como una huella de paloma en la arena.
Se llevará en los ojos el dibujo que sobreviva
y que no es el más bello;
la altura de una puerta,
un mosaico,
una grieta del muro.
Lo que se ha olido
-tufo mezquino, inciensos,
humedades,
o raramente un soplo perfumado –
lamerá sin descanso el aire en torno
con su afilada lengua.
Las barandas
retomarán en todo tiempo el tacto;
no se hartarán las manos
de abrir pestillos fríos,
de liberar espejos de su polvo,
de empujar vidrios turbios de ventanas.
Lo que se ha amado.
Las cosas inanimadas
que han quemado su belleza exigua
para calentar el corazón solitario,
ésas presidirán la ceremonia.
La casa se desmantela
como un gran buque
muerto sobre la arena.
Pero yo quiero consagrarla
en la paz de la tarde
y escoger la mejor puerta
para ofrendarle aunque sea una corona
de hojas de álamos
o atarle cintas blancas;
no importa el rito,
si el amor lo preside en toda forma.
La ceremonia es solitaria siempre.
Tan sólo el que consagra, sacerdote, puede pasar las puertas
de su casa,
agregar naves, patios, escaleras,
convertir en colores la luz blanca,
tapiar ventanales imprecisos,
unir catedrales a las bohardillas,
hacer morir el patio de castillo
en una huerta de duros repollos.
El amor enumera los cuartos vacíos
y cada tarde, al reconstruir la casa,
le repara sus viejas averías,
va aclarando los techos, ampliando las paredes.
Se aceptarán palomas
y tapices con sombras espesas
en que mujeres de gas alimentan pajarillos bordados en rojo y oro.
Y llegará un día,
cuando toda memoria del dolor se desvanezca,
en que el amor consagrará sólo canteras de luz, sólo castillos.

de Historia natural de la alegría- Editorial Losada

Ensayista y crítica de arte argentina. Estudia filosofía y letras en la Universidad Nacional de Buenos Aires y se especializa en París. Participa en la creación del Museo de Arte Moderno de Bogotá (MAM), y colabora con las revistas Mito; La Nueva Prensa; Semana; Lámpara; Estampas; El Tiempo; Arte en Colombia; Eco; y los diarios El Espectador, de Bogotá; El Universal, de Caracas; La revista del Instituto de Cultura Puertorriqueño, y la Revista Hispanoamérica, de Washington. En 1962 es la directora del MAM y, en 1965, de la Extensión Cultural de la Universidad Nacional de Colombia. Contrae matrimonio con Ángel Rama y se establece en Montevideo. Recibe el Premio de novela Casa de las Américas de 1966 por Las ceremonias del verano. Entre sus libros están Historia natural de la alegría (1951), El museo vacío (1958), Arte en Colombia (1960), Seis artistas contemporáneos colombianos (1963), Los cuatro monstruos cardinales (1965), Paso así (1968), Mirar en Caracas (1974), Mirar en Bogotá (1976), y En cualquier lugar (1984). Fallece con su esposo en un accidente de aviación.

http://conestebocaenestemundo.blogspot.com/atom.xml

YA NO

Ya no voy a tener 28 años
no voy a ser feliz y distante
no tendré nunca los pies derechos
la cara sin manchas
ni las lenguas que dejé de aprender
ya no voy a tener una hoja de hiedra
buena salud y serenidad
ya no seré jamás María Ejipcíaca
ni la primera mujer de nadie
ni voy a patinar y quitarme defectos
como se quita uno mariposas
ya de verdad no voy a tener estos domingos
sus lunas menguantes
ni la velocidad al caminar en los paisajes:
ni buena viista ni corazón ardiente
ni mi padre y mi hermano volverán.
ya no voy a tener mis cartas con lluvia
ni premoniciones ni saltos en el vientre.
no voy a tener un ombligo pequeño
no aprenderé los nombres de los árboles
donde nos sentábamos a mirar
dónde me queda el sur la inmensidad
ya no sabré jamás las estrategias
cómo poner los rumbos de la brújula
ya nadie me va a quitar las equivocaciones
ni las cosas que amé
Ya no
pero.

http://conestebocaenestemundo.blogspot.com/atom.xml

PARIS, TEXAS

EL FUTURO

Edit. Bajo la luna.

http://conestebocaenestemundo.blogspot.com/atom.xml